Stille.
Ich sitze hier und warte.
Auf einen Einfall.
Eine Idee.
Aber alles, was ich höre
Ist ein Rauschen.
Nicht laut.
Aber nicht überhörbar.
Woher es kommt, weiß ich nicht.
Interessiert mich nicht.
Ich warte ja.
Wie lange schon?
Es geschieht immer wieder.
Nichts.
Dass ich warte.
Dass ich feststelle, dass es still ist,
wenn ich warte.
Auf eine Idee.
Einen Reim.
Nichts.
Vielleicht ist es besser.
Möchte mich nicht vor der Welt rechtfertigen.
Für meine Gedanken.
Würde sie das interessieren?
Was Menschen denken,
Was Kinder denken?
Du bist kein Kind,
sagt er immer.
Wieso nicht?
Weil du wie eine Frau aussiehst.
Aha.
Ich will lieber ein Kind sein.
Oder glücklich.
Ich soll mich mal mit was zufrieden geben,
sagt er oft.
Und selbst ist er mit nichts zufrieden.
Und zerstört.
Ich frage mich wie er als Kind war.
Glücklich?

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